Landebucht 33
Shir Almeida, Acido Hailfire, Corlan Jiros, (frei für alle)
"Ach, deshalb antwortest du nicht."
Almeida fand Acido in Landebucht 33, die sonst immer verriegelt war. Heute nicht. Er stand auf einem Snowspeeder aus Zeiten des allerersten Bürgerkriegs. Wie viele hatte er seither ausgefochten? Er hatte aufgehört zu zählen. Ein Leben von Tag zu Tag, von Schlacht zu Schlacht, wie es jeder TIE Fighter Pilot der ersten Stunde als oberstes Kredo verinnerlichte. Wie es bei vielen der wenigen aufgestiegenen Piloten für alle Zeiten in ihre Gedanken und Taten eingebrannt war.
Es war der Jäger, mit dem er all das vor so vielen Jahren begonnen hatte. Der Jäger, mit dem er von Geonosis aus hier angekommen war - im Imperium. Seitdem hat er den zur Raumfahrt modifizierten Atmosphärengleiter zahllosen Umbauten und Upgrades unterzogen. Die Hülle war blank geschliffen, so dass sie das Rot von Acidos Rüstung verschwommen widerspiegelte, und verziert mit den schwarzen Insignien des Imperiums und dem Herzogssiegel seines Regentenhauses auf Geonosis, das er nach der Rückeroberung des Planeten unter der Flagge der IRA neu gegründet hatte. Die schweren Duratstahl Panzer der seitlichen Tragflächen hatte er durch TIE-typische Solarpanäle ersetzt. Das machte die Maschine leichter, wendiger, und weniger abhängig von internen Energiequellen, aber auch viel anfälliger für Beschuss. Darum hatte er der "Harrowinger" später einen Multiphasen-Schildprojektor und ein Motor Upgrade spendiert. Alles in Eigenarbeit, in den einsamen Stunden nach dem Dienst. Und es gab viele davon.
Es war seine Methode, zu entspannen. Er war wie in Trance, wenn er hier drin war und an seinem Schiff arbeitete. Schritt für Schritt sorgte er mit gezielten Handgriffen für die Reparatur seiner eigenen kleinen Galaxie - diesem Jäger, dem er in solchen Momenten all seine Aufmerksamkeit schenkte. Er mochte das Gefühl der Kontrolle, die er dabei hatte.
"Komplett abgeschirmt.", prahlt Acido wenig stolz mit einem bescheidenen Blick zur Hangardecke. Dieser Teil des Flugdecks war separiert von allen anderen und das Ingenieurswerk einer gewissen Dunklen Jedi, die den Auftrag, eine Jedi-sichere Zone auf dem Schiff zu errichten, bekommen und zu seiner bisher vollsten Zufriedenheit erfüllt hatte. Das Ergebnis war nicht das erste und auch nicht das letzte Beispiel seiner erfolgreichen Zusammenarbeit mit dem Dunklen Orden. Eines der wenigen Module, die damals tatsächlich sehr kostenaufwendig aus der Predator ausgebaut und in das Konzept des damaligen DSD II Prototypen eingeplant wurde.
Zwar war Shir natürlich schon öfter mit ihm hier drin gewesen, auch damals schon, aber niemals ohne dass er zuvor die Sicherheitsmaßnahmen abgeschaltet hatte.
Er wische sich die öligen Finger an einem Lappen ab und wandte sich der Dunklen Jedi zu, die er von der Steuerbord-Tragfläche des Harrowingerds herab noch ruhig musterte.
"Gut, dass Du da bist. Ich wollte mit Dir über den Vorfall da unten sprechen. Master Warrant Officer Wiehießernoch...? Ein Soldat, ein Kamerad, ein WINGMAN weniger - nur weil Du Dich nicht beherrschen konntest!"
Seine Stimme wurde rasender, je länger er sprach. Mit einem großen Satz, unterstützt von seinem Flügeln, die er im Privaten nicht unter der Uniform zu verstecken versuchte, sprang er zu Shir herab, aber landete unglücklich.
"Es kann nicht sein, dass du einf..", brauste er noch im Flug auf, da geriet er wegen eines plötzlich lähmenden Schmerz in der Brust ins Straucheln, knickte bei der Landung mit einem Knöchel um und fiel nach einigem Stolpern, um das Moment auszubremsen, zu Boden. Der tote und versteifte Amphistab, den er stets als Gehstock bei sich trug, entglitt ihm dabei, rutschte über den spiegelnden Hangarboden und kam unweit Shirs Füßen zum Stehen.
Hailfire hustete und riss sich die Atemmaske aus dem Gesicht, die durch einen Schlauch direkt in seine von einem Lichtschwert durchbohrten Lungen führte. Manche Wunden konnte auch Bacta nicht mehr heilen, wobei die wenigsten davon körperlicher Natur waren.
Eine hauchfeine Wolke goldenen Sternenstaubs löste sich bei der hecktischen Bewegung aus dem integrierten Coalplast Filter. Das photoaktive Spice glitzerte verführerisch, als es im Licht der Deckenleuchten tanzte.
Hailfire hustete noch immer, jetzt sogar Blut.
"Ruf den Doc..." brachte er noch zwischen dem Husten hervor, während er nun zu Shir aufblickte, sich selbst eine blutige Hand vor den Mund haltend.
"Hat jemand meinen Namen erwähnt?" tönt Jiros, der plötzlich mit merklich aufgesetzter Fröhlichkeit wie ein Comic Relief einfach durch das mehrfach gesicherte Schott, das Landebucht 33 vom Rest des Hangars separierte, hereinspazierte als wäre er eine Figur in einer der schlecht gescripteten Sitcoms aus den Zeiten des galaktischen Bürgerkriegs, die das imperiale Propaganda Ministerium Tag für Tag auf zahllosen öffentlich rechtlichen Holonetsendern in ständiger Wiederholung ausstrahlen ließ, um die Bevölkerung in einer unaufgeregten Trance der Nostalgie zu halten.
So änderten sich die Zeiten. Die Methoden mochten andere sein, aber man bekam den Faschismus nicht aus dem Gedankenkonstrukt "Imperium" heraus.
Hailfires Gedanken schweiften ab...
